Au pied du suc

BABEL MODERNE

Refrain

C’est la grande folie du verbe,

ça dérape de tous côtés ;

la bêtise fait sa superbe,

Ses acteurs sont surexcités.

I

Au palais Bourbon, c’est la foire :

On échange des noms d’oiseaux ;

Ce n’est là que petite histoire,

Prise de becs et de museaux.

II

On lance des petites phrases

Que l’on reprend dans les journaux ;

Pendant la semaine on en jase

A peu près sur tous les canaux.

III

Jusqu’à ma femme qui s’en mêle,

Qui se permet un mot de trop ;

Notre voisine m’interpelle

Et me laisse sur le carreau.

IV

A propos d’une de ses frasques

Commise – bien faible est la chair –

Lors d’un voyage en pays basque...

Qui donc croit encore à l’enfer ?

le saint père y va de la sienne

Quand il s’exprime sur l’Islam ;

Que n’essaie-t-il la tyrolienne,

En s’accompagnant d’un tam-tam ?

Notre président met racaille

Et vieux conard à son menu ;

Le vocabulaire s’égaille,

La vulgarité mise à nu.

Nos bons ministres rivalisent

Pour sortir la leur en public ;

Il est toujours question de crise,

On n’accuse jamais le fric.

On dirait qu’un concours de bourdes

Est en train de se dérouler ;

A Pétaouchnok comme à Lourdes,

De la sottise on a la clé.

Les mots dépassent la pensée :

Ils nous court-circuitent les mots ;

La langue devient insensée,

Nos vocables sont des chameaux.

VANITAS VANITATIS

Je me dis bien souvent : vaine est ton écriture

Qui ne sauvera pas ce monde en perdition ;

Et d’abord, tu n’as pas une plume d’action,

Tes textes ne sont pas promis à la lecture.

Toute poire blettit dès lors qu’elle est trop mûre ;

Notre monde est pareil qui perd toute notion

D’honnêteté, d’honneur et, partout, l’imposture

Impose à nos pareils toutes ses conditions.

Je dois le concéder : vaine est mon écriture

Qui ne sauvera pas ce monde en perdition.

La fleur ne pousse pas, sur trop de pourriture

Et, dans trop de chiendent, c’est une aberration

Que de semer du blé, serait-ce avec passion ;

On ne récolte que l’ivraie sur l’inculture

Et tout ce que je dis n’est que littérature :

Je ne sauverai pas ce monde en perdition.

A qui servent d’abord nos belles inventions,

Ce progrès qui, pour tous, prendrait belle figure ?

Le politique ment, le juge se parjure,

Les plus déterminés perdent leurs convictions

Et le peuple abruti signe sa soumission

Dans cette société qui, d’expédients perdure...

Vous ne sauverez pas ce monde en perdition

Et vous le savez bien : vaine est votre écriture !

Mépris pour le poète et place à la fiction

Qui déforme l’esprit des jeunes sans armure,

Qui forge la violence avec trop d’émotion,

Génère la folie et ses éclaboussures,

Permet au mal d’étendre sa domination ;

Devant ces résultats, vaine est toute écriture,

Rien ne peut plus sauver ce monde en perdition.

Regardez triompher le vice et la luxure ;

Même au plus haut niveau, c’est la dépravation ;

Le fric laisse partout trace de ses blessures,

Il n’est pas d’autre issue que la révolution.

La démocratie tourne à la caricature

A l’esclavage aussi, souvent la religion...

Mesurez-vous l’inanité de l’écriture :

Qui donc pourrait sauver ce monde en perdition ?

Il arrive parfois que l’âme désespère,

Que nos feux soient éteints, notre horizon borné,

Des jours où l’on voudrait ne plus être sur terre,

Des soirs où l’on voudrait ne jamais être né.

Quand on voit dans les rues s’étirer la misère,

Tous ces gosses plus mal lotis que leurs aînés,

Ces prétendants du ciel se déclarer la guerre,

Quand on voit ces dingos clamer sous leurs œillères

Que leurs rites abjects par Dieu sont ordonnés,

Comment ne veut-on pas que l’âme désespère

Que nos feux soient éteints, notre horizon borné ?

Quand on voit qu’en nos murs, seul, le profit prospère,

Que, par tant d’inepties, nos élans sont freinés,

Que la culture, au bout du compte, dégénère

Et tous les désespoirs qui nous pendent au nez,

On voudrait pour le coup ne plus être sur terre,

On souhaiterait très fort ne jamais être né.

Quand on voit tant de vies se perdre dans la guerre

Tant de malheur éclore et le mal s’acharner

Sur tous ces innocents frappés par l’arbitraire,

Qu’après grouillent les champs d’enfants abandonnés,

Quand on voit que la mort compte tant d’auxiliaires

Et, par des charlatans, tant de peuples bernés,

Tant de sbires ici, là tant de janissaires,

On voudrait n’être plus client de cette terre,

On voudrait, pire encor, ne jamais être né.

Quand on voit le travail qui tourne à la galère

Après que la cadence aura tout gangrené,

Quand on voit ces salauds qui tueraient père et mère

Pour que leur compte en banque à la fin de l’année

Ait six zéros de plus, et que rien ne modère

L’appétit de ces fous qui veulent tout ruiner,

On se demande encor ce que l’on fait sur terre

Et si ça valait bien la peine d’être né.

Mais qu’on voie l’arc-en-ciel, sous une pluie légère,

Le saule qui s’ébroue, le regard satiné

D’une rose qui sait que tout semble éphémère

Mais que vers l’éternel tout doit s’acheminer ;

Mais qu’on voie de l’enfant le front s’illuminer

Parce qu’il a compris le sens élémentaire

De l’étude qui va dès lors le passionner,

Qu’on voie se profiler un ami salutaire

Par qui le simple espoir nous sera redonné,

Alors chacun saura ce qu’il fait sur la terre

Et dira qu’il voudra mille fois être né.

HOMMAGE À JEAN FERRAT

Jean nous a chanté sa montagne,

Celles que tracent les troupeaux,

Juste au-dessus de la campagne,

Où les bergers jouent du pipeau.

Jean nous a chanté sa montagne,

Celle où croulent de vieux châteaux

Qui ne sont pas venus d’Espagne,

Où la vigne, sur les coteaux

Ne fera jamais de champagne

Jean nous a chanté sa montagne :

Sa voix claire comme l’écho

Parlait des pays de cocagne ;

Le rêve venait illico :

Je le sens encor qui me gagne

Jean nous a chanté sa montagne

J’ai sa musique dans la peau ;

Quand c’est elle qui m’accompagne

Je dois lui tirer mon chapeau

Car ma solitude s’éloigne.